Quando ela chegar...

Amo a noite, as pessoas da noite, todos da noite... Amo o cheiro da noite, o ritmo da noite, o segredo da noite, os carros, os perfumes baratos ou não, as trocas na noite, os olhares da noite. Amo a noite na urbe da janela de um apartamento no décimo segundo andar. Observo a noite, contemplo os prédios. Os que chegaram, os que ainda não saíram, os que no prédio em frente lavam roupas, escrevem, sabotam a solidão em maços de cigarro e esperam a noite passar. Saboto a noite apenas no final da madrugada, prolongo a noite, na verdade. Fecho a janela, tampo as frestas da janela e rejuvenesço. Antes disso, enquanto é noite eu me lembro quem eu sou, escuto minha respiração, vasculhos os cantos da minha casa, observo o tédio da minha cachorra que em 7 anos ainda não se conforma com minha paixão pela noite. Também me lembro dos controles, os remotos que sou o único e exclusivo dono - com muito orgulho - e que me fazem morrer de raiva, de paixão, de tesão ou qualquer coisa que não me deixam sentir o vácuo na noite. O outro controle apenas com chás e água de Melissa para não perder. Também é na noite que respiro melhor, meu pulmão a noite é bárbaro. Posso fumar todos os cigarros que sobraram do dia e em cada trago um desejo daquilo que me concentro na noite. Já tive medo da noite. Muito medo. Medo mesmo. E talvez por isso me sinta tão fascinado por ela. Hoje ela me faz pensar, sentir, planejar o próximo dia, as próximas contas, um novo amor, talvez... Um novo amor que saiba me dividir com a noite. Nada de sol. Alguém que me deixe na companhia dela e volte apenas no dia seguinte, depois que o sol baixar, que o calor dessa cidade (que é outra antes da noite) já tiver ido embora. Volte no começo da noite e eu o receberei EU. Durante o dia é provável que esse alguém encontre apenas quem ele gostaria que eu fosse, e esse... definitivamente não sou eu.